Атлантида

На наших улицах родятся лишь слепые.
Из кранов хлыщет кровь…
Стоят бараками чумными
соборов сорок сороков.

Но смех звучит, как если бы надежда
была по-прежнему жива…
Возможно, это диктатура места?
Пивного магия ларька?

Возможно, это смех сквозь слезы?
Благословенье через мат?
Быть может, испражнение в вагонах -
протестный акт?

Звезда «Полынь» над Атлантидой
зажгла свой смертный луч.
Но мы погибнем не в  пучине
мы  сгинем   в выгоде иуд.

Мы задохнемся от бутылок,
от гари сожженных  часов.
От возбужденных пятничных улыбок
в кишках  увеселительных домов.

Мы захлебнемся не водою,
а  воплем биржевых менял.
Сам черт их  хваткою рукою
нас за копейки покупал.

Какой дадим теперь мы выкуп
за душу мертвую свою?
Раз Бог не больше  личных ссылок,
не больше рейтингов  в Youtube.



Кто исцелиться,  не  коснувшись
Его одежд? – ни кто, ни как!
Но нам в грехах не повиниться
раз грех - пустяк.