Село Чумляк. Мне восемнадцать.
Сижу — за пазухой обрез…
«А на гитаре можешь сбацать?» —
Гремит один головорез.
Разборки молодости. Где вы
Дворовых армий короли,
Что из-за местной королевы
И кровь порой пустить могли?
Беру гитару. Три аккорда
Меняют жизнь наоборот.
Уже чумляцкий держиморда
Кричит, что всех целует в рот!
Мол, за «цыганочку с прихлопом»
Да за куплеты про любовь
Он оторвет чубы холопам,
Чтобы не портили мне кровь.
Однако я от речи ярой
К нему теряю интерес,
Своей разряженной гитарой
Прикрыв заряженный обрез.
И к той зазнобе, что в итоге
Холопа выбрала в мужья,
А он о счастье вытер ноги
И… застрелился из ружья.
О, времена! Давно под горку
Стремится молодости прыть.
Но тот «концерт» и ту разборку
Я должен век благодарить
Еще встречались морды песьи,
Еще тревожил их оскал,
Но за характер и за песни
Бог королеву мне послал!
Опасные уроки
© Copyright: Сергей Семянников, 2012
Свидетельство о публикации №112040809640
Свидетельство о публикации №112040809640
Рецензии