Не последнее..

;Сегодня страшно дождливо на улице.
До последней ниточки мой город вымочен,
как Великий потоп, обрушившись на его тротуарные плитки,
заставил достать зонты и надеть платки..
А мне, в моих дневниковых стихах снова пишется.
Накопилось, некуда выплеснуть..
и пролилось на страницы слезно-чернильными каплями.
Весна наступает медленно, совсем неласково,
а я все считаю дни, ругаюсь с памятью и забываю числа.
Вчера не вспомнила твой номер.. Он просто вылетел из головы!
А я набирала его, кажется, раз тысячу..
Черт, милый, ведь это совсем немыслимо!!!
С каждым днем память начинает строить козни,
насмешками и иронией предавать..
Вот, иногда, ложусь в кровать и думаю:
"Его пальцы..Они были длинными, сухими, грубыми..
а какие линии на его ладонях?"..
И, представляешь, я их не могу вспомнить!
Наверное, просто знаю теперь про тебя слишком много нового..
зато, по прежнему, нахожу в себе силы ждать.
Я оказалась верная.
Твою ж мать, самой смешно перечитывать!
А тебе в тысячу раз будет смешнее  читать.
Но ты знай, я никогда не предам тебя в своих мыслях.
Ты был лучшим, что случилось со мной в жизни..
И мне по прежнему все равно кого ты любишь и с кем ты ложишься спать.

Главное, чтобы ты улыбался...