О Мудрость-мать, омой святым дождём...
Пусть разум мой он окропит тобою…
Как трудно следовать своим путём,
Как трудно воевать с самим собою:
С невежеством и узостью ума,
Со взглядами, пришедшими из детства,
Толкующими, что весь мир – тюрьма,
Не признающими с иным соседства.
Мой ограниченный, прямолинейный ум –
Порой мне кажется, в нём нет извилин…
На что нацелен он стрелою дум?
Да лишь на то, чтобы его любили.
Идеи, что родит он каждый миг,
Стремясь придать им краску откровения,
Хотя в душе воспроизводят крик,
Но в нём не порождают и смущения.
Он деятелен, как никто другой,
В обдумыванье он скорее спринтер,
Он вдохновляется самим собой,
Без устали работая как принтер.
Всегда в движенье – каждый Божий час,
Без дум о том, куда ведёт дорога,
И коль не управлялся б всякий раз
Он мудростью, то не было б в нём прока.
Свидетельство о публикации №112040804165
Наталья Челышева 18.06.2012 01:33 Заявить о нарушении