Приснилась мне страна моя родная,
Как будто бы стучит в моё окно
Душистый тополь, веткою качая…
Туда вернуться мне не суждено.
Вдали осталось всё, что было свято,
В стране чужой и ветра саксофон
Охрип как будто, и дождя стакатто
Ведет фальшивый, тусклый перезвон.
Вино не сладко, горек хлеба запах,
Души не будит первый вздох весны,
И боль сжимает сердце в цепких лапах,
Закат не ярок, вечера длинны…
Я на чужбине лишь наполовину
Могу взлететь на крыльях музы ввысь,
И в вечности бездонную пучину
Всего наполовину унестись.
А вОроны кружат над полем, вОроны,
И сердце наполняется тоской.
Я больше не вернусь в родную сторону,
И берег не увижу я родной.
Сон
© Copyright: Татьяна Фролова Донбасс Россия, 2012
Свидетельство о публикации №112040710184
Свидетельство о публикации №112040710184
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.