Ирине

(моему психотерапевту)

«Зачем еще жить?»
Это твоя фраза…
Я хочу брать с тебя пример.
Максимально истинные
Чувства… Разум.
Искренность,
А не размер.
Как можно больше нового
Открыть в себе самой.
Жить - это, конечно, здорово…
Зачем так долго?
Здесь.
Одной.
Воодушевившись, я бросаюсь в путь.
Распахнув рубаху,
Которая так долго
Скрывала мою суть.
Конечно же, на страже
Сперва, я встречу страх.
Я не способен даже…
Никто не может.
Пусть.
И нету сил в руках.
Страх ничего не знает,
Но задает вопросы
По типу: «А зачем ты тут?»
И теплая рубаха
От взглядов защищает,
Из-за угла которые,
Выглядывают… ждут.
«А ну ее…» твердят мне голоса.
«А ну вас всех» как автоматом мысль.
Как выключатель…
Скорость.
Тормоза.
А ты несешься
По той неведомой дороге,
И честно признаешься,
Что только в первый раз.
Оформленные жизнью,
Ты скидываешь фразы.
А я смотрю на них…
Осознаю с трудом.
Там, где рождаются рассказы…
Застыла боль.
Там ревность со стыдом.
Процесс… он отделим.
От этих резких слов.
И это то, чем я могу гордиться.
Ты полностью открыта.
И мне достаточно
Того, что приглашает ждать.
Стоять в потоке музыки,
Мне позволяющей дышать
Одним и тем же с нею ритмом.
Это особенный поток.
Не как стихи мои писать,
И не романы думать,
Ни песни штамповать,
Что о любви…
О боли, лжи, обиде.
Это особый способ
Энергию вносить…
В каком-то очень чистом виде.
Сквозь щели узкие дверей
Закрытых стен.
Но это Я так вижу.
И что бы ты ни говорила,
Я чувствую себя живой.
И путь я свой найду взамен.
Ты жизнь мне подарила,
Живя рядом со мной.