***

Мой стих не сладкая пилюля
И не цветок, взращенный на тепле.
Живет без адреса. Пусть, он рожден в июле,
Он умереть не должен в сентябре.

Он – сам в себе! Живет такая данность –
В себе самом достоинство и честь!
Ему не надо почестей – и странность…
Он до конца не требует прочесть!

В нем есть большой замес от боли,
От радости земного бытия
Упрятано от всех – какие роли
В его судьбе играю я?

Он тем хорош, что вид его локален,
И мысли вечные: о мире и войне…
Он сам в себе: то весел, то печален,
Открыто скрыт – вся суть видна на дне!

Он как вино! Напиться иль пригубить?
А, может, просто злобно посмотреть.
Кому-то хочется пригреть и приголубить –
Он не костер, где можно руки греть!

Стих по себе откованный, как латы,
Рассчитан на космический полет,
Беспризывной (не призван был в солдаты)
Ни врач и не сестра: он боли не уймет.

Ни для кого? В нем нету грани цели!
Кому-то насолить иль душу веселить…
Он сам в себе - как дерево, как ели,
Он сам в себе живет особняком.

Его не приручить, не вызвать на поруки,
Не отутюжить, как асфальт, катком,
Он ухитрился не отдаться в руки…
Ничто ему горком, партком, местком…
2004