не о любви

его бездонные глаза, ее лучистая улыбка,
на следующие годы память, цвета, конфеты,в переходе скрипка..
строки выходят из под рук не поэта,
забитые смс, запитые звонки, твои куплеты.
"ты помнишь это наше/ваше лето?"
дешевые букеты, ночные разговоры,это..
"не будь таким, как эти, пошлым мудаком, не уходи, подсядь поближе.."
а она царапает картавым языком худые вены.
он ее не слышит.
они забитые, чужие, милые,
совсем не я, совсем не об одном.
ее "зачем", его "когда", такие длинные..
и будто по вискам железным молотком.
они не спят ночами, ищут свое счастье,
щебечут о любви, их не найдут несчастья,
их не найдет никто и в мире нет счастливей.
В фальшивом мире. в их фальшивом мире.
она сидит в его коричневой рубашке,
он курит на балконе, заливая сонные дома,
он врет ей, от нее опять ему поблажки..
"да ладно, но зато я не одна"
и вот тот перелом- уже не так как прежде,
уже не так легко, наивно и лучисто,
она сидит в своей квартирке чистой,
а он ушел куда-то, очень далеко.
ей грустно, все чего-то не хватает,
не так как надо;лишь работа, пробки,дом..
а он от этого всего устал,
он весь почти растаял,
"конечно,да,  поговорим потом"
ну, все, поехали!
у них уже раздоры,тупые споры, ссоры без конца,
бессмысленные разговоры,и- нет того первичного тепла.
и радугой блевать уже не хочется,
блюсти себя нет смысла. не нужна..
"я не могу, когда, блин, это кончится"
она опять осталась там одна.
она потом ревет, мол, все так классно начиналось,
рвет письма, фотографии сожгла дотла,
и даже ту, где он красиво улыбаясь,
сидел и ждал ее, когда была зима.
любовь прошла, и нет пути обратно,
все это глупо, ветрено, так мило и бестактно,
все это не о чем, не надо так серьезно.
ведь не закончится как в сказке, не закончится бесслезно.

.............