Ликёром мятным,
По коже,
Дрожью.
Вчера была ты
всего дороже.
А может,
сам я
в бреду похмельном,
в плену постельном
от солнца
тенью,
писал на стенах,
твои портреты
не зная
где ты...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.