За столом, чуть дыша...

За столом, чуть дыша
над тетрадным листом,
ручку тратишь, спеша,
наклонив под углом.
Не устроившись в ряд,
хаотично шумя,
мысли в лист норовят,
подсознанье томя.

Всю строку зачеркнув,
чтоб исправив прокол,
рукава подогнув,
сесть обратно за стол.
И черкнуть ещё две,
ты, наметив, спешишь.
Всё в твоей голове -
сумасбродство и тишь.

Так намётан уж глаз,
что сомнения нет.
И опять перифраз
искажает сюжет.
Близок уж перерыв,
но идей - снова рать.
Лист локтём перекрыв,
продолжаешь писать.

Так прошло полчаса,
а в ушах словно свист,
и строка уж коса,
да испачкан и лист.
Мысли вьются вьюном,
то жужжат, как пчела.
Но под тем же углом
карандаш от стола.

И копнуть из низов,
упорядочив страх,
чтоб понять абсурд слов
в параллельных мирах.
И откинуть назад
тот фиктивный излом,
что получится вряд -
за журнальным столом.
 
Самолюбию дум
страх поставил клише,
прошептав:"Эрго сум, -
и добавив, -  в душе”.
Мысли кинули всех,
кто писал напролом,
и фальшивый успех
на листе под столом.