Поэт

Крикливые слова,
Заломленные руки.
Пустая голова…
Рассадник вечной скуки!
Так, стоя в стороне,
Глядишь ты на поэта,
Что стонет в пустоте
Последнего куплета.

Последняя строфа,
И тяжелее звуки.
Последняя строка,
И опустились руки.
И он затих на миг.
Погиб в начале слова.
Осунулся и сник.
Он растворился. Снова.

В том мире, где нам всем
Не время и не место.
В рассаднике проблем,
В их океане. Вместо
Распущенных цветов
Он видел только знаки,
И в водопаде слов
Плескался он во мраке.

И снова, как всегда,
Застывшее мгновенье.
Паромы, поезда.
Пожар, землетрясенье.
Разбитые дома,
Поломанные судьбы.
Деревни, города…
И люди! Люди! Люди!

Из какофоний слов
Он черпает помалу.
На каждом из мостов,
Сквозь каждое начало.
Он лицезреет смерть,
И жизнь в конце тоннеля.
Округлый лабиринт
Без выхода и цели.

Он облекает в плоть
Всё то, что равно небу.
Он сам – почти что бог!
Оставлен на потребу…
Ему всё по плечу,
Ведь весь он – вдохновенье!
Но вот оно прошло
Великое мгновенье…

Ссутулившись сидит
Изгой в своём сознанье.
Он скован, он закрыт,
Несчастное созданье.
Он открывает рот
И произносит слово.
Так цикл настаёт.
И снова! Снова! Снова!