Распахнул окно и смотрю на муаровый город.
Снова курю, по привычке дым выпуская в воздух.
Только он остается внутри и сжимает проклятое горло,
То же самое горло, что ты целовал, когда мерзнул.
Я всё помню. Сегодня опять - воскресенье.
Я со скатерти порох убрал и опять - по привычке.
На столе две щербатые чашки и блюдце с вареньем.
Я же помню - ты любишь из вишен. Но порой вдруг просил из клубнички.
Воскресенье. И боль очертила пулю,
Что застряла не где-то там, а прямо в бездушном сердце.
Как смешно: я стрелял в других и отнюдь не вслепую.
А теперь задыхаюсь сам от потери безжалостным перцем.
Воскресение, да. Я смотрю на две мутные чашки.
Но в одной вместо чая - виски. Другая, конечно, пустая.
Я признаться себе боюсь: без тебя - изумительно страшно.
Без тебя - одни воскресенья. И те откровенно хромают...
Хромые воскресенья
© Copyright: Мортаниэль, 2012
Свидетельство о публикации №112040409961
Свидетельство о публикации №112040409961
Рецензии