Экспромты-1

Признавался врач врачу:
- Я больного не лечу,
сам поправится, коль сможет,
с помощью молитвы Божьей.
- Верно, - говорит второй,
- на фиг лишний геморрой!
 Вставишь клизьму не туда
- и придёт тебе ... беда.
Щас больной, япона мать,
любит жалобы писать.
 Я сидеть - не идиот,
 коль захочет - сам помрёт.

        *   *   *

Почти за пять стихирских лет
впервые написал сонет,
напряг мозги, ага, маленько –
спасибо Диме Ахременко.
Когда б не он, я б канул в Лету
без сотворения сонета.
Зато теперь я - ого-го!
Я стал похожим на него!

А пародист я - так себе,
всего лишь прыщик на губе,
не беспокоит, не болит,
но портит, падла, внешний вид.

        *   *   *

Я тоже мыслю, правда редко,
когда с бутылкою вдвоём,
и рвётся мысль тогда из клетки,
куда-то ввысь, за окоём.
А утром снова в мозг стучится
без умолку, такая дрянь...
кричит: "Достань опохмелиться.
Достань!
Достань!!
Достань!!!
Достань!!!!!"

         *   *   *

А человек - оно такое,
оно не может жить в покое,
и даже в лучшей из эпох
он всё твердит "да чтоб я сдох!".
Но только думаю я всё же –
нельзя прожить с довольной рожей,
хваля безбожно всех вокруг –
и тот мне друг, и этот друг...
Нет в благодушье интереса
для вездесущего прогресса...
и Истина родится в споре,
на радость нам, или на горе...

          *   *   *

Бродят тени по стене,
милый мой лежит на мне.
Скрипнул койкой восемь раз
и мгновенно впал в экстаз.
Ишь, храпит, победой горд...
это для него - рекорд!

        *   *   *

Без судна и без грелки,
отнюдь не в парике,
идёт по жизни Белкин
со "сникерсом" в руке.
Дымком привычной "Примы"
пыхтя себе в усы,
поэт проходит мимо
гарцующей попсы,
где Николай Шарманкин
свистит, как соловей,
геронтофилит Галкин
с прабабушкой своей,
где жнут, совсем не сея,
который год подряд,
где Боря Моисеев
отклячил дряблый зад,
где всё поставят на кон
за место наверху,
где вся культура - раком,
а совесть там, где ...
Сквозь эти посиделки
кокоток и хлыщей
идёт спокойно Белкин,
сам по себе, ничей,
глядит на эту каку,
свободный от оков,
как мудрая собака
на глупеньких щенков.
Лишь иногда, но метко,
их посылает на...
а сникерс что?...конфетка...
и грош ему цена.

         *   *   *

Я тоже бы, как говорится,
не прочь из пепла возродиться,
 сначала впасть обратно в детство,
чуть подрасти, найти невесту
со свежестью налитым телом,
 гулять направо и налево...
Оно приятно, хоть и малость,
чтоб не считать, что там осталось,
как вшей в кармане до зарплаты –
и тратить, тратить, тратить, тратить...
чтобы в сыром тумане будней,
горел огонь на радость людям,
что бы с восторгом, чтоб по краю...
( а тут я в пафос не впадаю?)
Пожалуй, да... чуть-чуть...но всё же,
меня за это стыд не гложет,
ведь хочет ум, и хочет тело
доделать то, что не успело
от независящих явлений,
но чаще, всё-таки от лени...
Чтоб ветер дул в широкий парус,
чтобы волна о борт плескалась,
чтобы огонь, вода и трубы...
А главное - чтоб были зубы!

       *   *   *


Мне так хотелось стать поэтом
Не напрягая мозг при этом.
Зашёл случайно в рейтинг я,
А там поэтов... очень много!
Мне оказали там подмогу,
Исполнилась мечта моя.
Теперь я истинный поэт...
Вот, блин, не вышел триолет!

         *   *   *

Спецагент шлёт разведцентру
шифрограммочку свою:
"Снова избран президентом.
Кинул Русь. Жизнь - как в раю!"

       *   *   *


Когда исходит от поэта
достаточно тепла и света
и в душу падают слова -
то в нём хорошие дрова.
Когда ни холодно, ни жарко
от сухаря в обёртке яркой,
тогда в нём тлеет лишь кизяк,
и не поэт он, а м..чудак.