Бежишь, совсем ещё незаплаканный,
в руках цветные мелки,
и солнце поротягивает тебе лапу,
и над травами мотыльки...
но бег не кончается, бежишь, и в момент когда
не вспомнить детское имя,
все они начинают рыдать.
И ты с ними.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.