Стремлений нет, печали-радости не видно;
Поэт иссяк: закончились слова в тетради.
И как-то за непрожитую жизнь обидно,
И спрашивается, жить-то чего ради?
Искать причину – утомительно и скучно,
Причин же меньше, чем воды в пустыне.
А раньше все звучало гордо, звучно,
Но расплылось как краски на картине.
Испепеленный дух - как жаль, что он не феникс;
Он не восстанет на руинах прошлых лет.
И ты уже не знаешь, во что верить,
Что было правдой в мире, а что нет…
О духе мертвого поэта
© Copyright: Купцов Илья, 2012
Свидетельство о публикации №112040406772
Свидетельство о публикации №112040406772
Рецензии