Все, с нами бывшее, не больше, чем игра,
Слепая прихоть случая слепого,
Неосторожно брошенное слово,
Что довести не может до добра.
Все, нам не данное, сведет скорей с ума,
Чем примирит с жестокостью свободы.
Я нежных губ твоих живую воду
Пила без принуждения, сама.
И тот итог, что нам одним по силам,
Уродовал немую хрупкость плеч.
А ты, что клялся нежить и беречь,
Однажды попросил, чтоб я забыла,
Как плакал в первородной тишине,
Рожденной болью, к крику не способной.
Твоей душе, с моей единоутробной,
Отныне не заплакать обо мне.
Итоги
© Copyright: Ердакова Олеся, 2012
Свидетельство о публикации №112040402522
Свидетельство о публикации №112040402522
Рецензии