Теряется в людях людское,
И, как на задворках жизни,
Вселяется ночь ублюдская,
Вот-вот, хоть слезою брызгни.
И бомж это так обыденно,
И нищий, как персонаж...
Привычка пожить, да быдленно,
И всё набирает стаж.
А бедность порок пороков,
В глубинку взгляни России,
И как же, с каких истоков?
Приходят они...мессии.
Поднялись, куда уж выше,
И чести себе не сложат,
А тех, кто сидит на крыше,
Под солнцем своим же множат.
Да только гнилеет правда,
Не важно в какой обёртке,
Чуть раньше, а может завтра?
Закончится ложь на чёртке.
И плюнут кому-то в рожу,
Очерченной болтовне...
Как бедность сдирает кожу,
Как люди России вне.
А горстка изгоев люда,
Во власти богатств, в верхах,
Как злая болезнь, простуда...
Как гадость вот в сих стихах.
***
© Copyright: Александр Кинареев, 2012
Свидетельство о публикации №112040305197
Свидетельство о публикации №112040305197
Рецензии