Безмолвие таит в себе красоту,
Как лезвие режет оно суету,
А заново сошьет
Уже ни тот, ни этот
Дивный мир,
Какой-то странный,
Ярмарочных лир
И образ цельный, естество,
Определённо это чьё-то баловство,
Что оживает лишь в руках творца,
И того, кто знает:
"Нет сознанию конца!"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.