7. Проснувшись, точно на больничной койке...

Проснувшись, точно на больничной койке,
То там, то здесь - что в Кёльне, что в Москве,
Продолжу верить в собственную стойкость,
Продолжу шить узор не по канве,

Хоть всё, что ни возьму, на что ни гляну,
Оно одновременно есть - и нет...
Как в сказке о находчивых крестьянах!
Где сам герой - не гол, да не одет,

Где он ни на коне, ни пешим ходом,
Где от него опять чего-то ждут,
А сказка всё суровей год от года,
И до финала все не доживут.

Кто выстоит, что выживет в итоге?
Какое зло окажется сильней
На нашей неразгаданной дороге,
На шумной свалке равнозначных дней?

Когда, очнувшись, вновь на карту взглянем,
Увидим лишь оплывшие следы,
Попавшие в ревущий ад цунами,
И смазанные натиском воды...

Ну разве можно так? Ну разве ж можно
Смотреть туда лишь, где как-будто ждут?
В чём смысл так смело, так  неосторожно
Недели ткать из мусора минут?

Какой щелчок нас походя забросил
Туда, где вместо выходов - мираж,
Где слабый всплеск уже гниющих вёсел -
Лишь грань досуга? А досуг - не наш...

Я просыпаюсь на привычных койках,
И видимо, от дней чего-то жду.
Их - будет много... Много... Может, столько,
Чтоб каждую вместить в себя беду.

Но как-то раз, лишь кресла опустеют,
Сорвусь - и провалюсь. Вздохнёт тайга...
И может быть, обоих нас согреют
Банальной рифмой - новые снега?

И будут храмы. Будут твои руки.
И пёс проснётся на своём посту,
Заслышав в темноте состава звуки,
Идущего куда-то на Читу...

1.04.2012г. Москва