Поэт

Болит,и жжет,печет,страдает,
Кричит,орет,не понимает...
Но пишет что-то,
Слезами строки заливает.
Скрепя зубами,жизненные ноты,
О чем-то мечтая,слаживает.
Он думает и днем,и ночью,
Темною порою он не спит.
На этой грустной,странной почве,
Сходя с ума,он с ручкою сидит.
Он пишет,строчит,рвет,комкает,
По новой что-то сочиняет.
Моральную боль он физической глушит-
Бумага с пером ему преданно служат.
Сто рамм-алкоголик,игла-наркоман.
Так стойте!Извольте,пусть выберет сам!
Сказали:"Больной".Сумасшедшим признали...
Уколы,лекарства таблетки давали...
Четыре мягких стены,где все запрещали.
Но он находил,он писал,строчил,рвал,комкал,
По новой что-то сочинял...
И его постепенно лечили-лечили,
Врачи странные слова говорили..
Но когда погаснет свет,
Все уснут,никого нет,
Возьмет он ручку в руки
И вновь начнутся его муки.
Он пишет,строчит,рвет,комкает,
По новой что-то сочиняет.
А год за годом плыл да плыл...
Никто не понял:
                ОН ПОЭТОМ БЫЛ...