Звучит..."И тени их качались на пороге.
Безмолвный разговор они вели,
красивые и мудрые, как боги,
и грустные, как жители земли."
За перебором струн и голосом Булата,
Я слушал сердца перестук в груди:
Слегка приглушенный, словно спортивным матом
Ударов звук, сквозь стылые дожди.
Как шумом, треском, фоном старой пленки,
Мы наполняем память, и с тоской,
Храним, будто бесценные нетленки
Хлам, что давно уж не живой.
От памяти проклятья нету средства,
И мучимся прошедшим, сызновА,
Словно в мученьи этом всё наследство,
И застреваем в нем, не находя слова.
Как просто и как сложно быть счастливым:
Вдруг отпустить такой тяжелый груз,
Что назревал болезненным нарывом,
Решив, приняв - "к свободе я стремлюсь"
"И тени их качались на пороге.
Безмолвный разговор они вели..."
Пусть жестко спать после такой дороги,
Но все же - ты помягче постели...
***
© Copyright: Данила Журавский, 2012
Свидетельство о публикации №112040204494
Свидетельство о публикации №112040204494
Рецензии
