Обида

Она – порыв, движенье, вихрь,
волос длиннющих лён.
Он ненавязчив, робок, тих,
обидчив и – влюблён.

Не губ её коснуться – рук
мечтает безуспешно:
она всегда в кольце подруг,
ну и друзей, конечно.

Её внимание привлечь
словами парень хочет.
Она же, не дослушав речь,
насмешливо хохочет.

Ещё в придачу ко всему
на улочке на чуткой
вдруг щёки обожжёт ему
крапивой будто – шуткой.

Он различает в темноте
смеющиеся лица
и на неё за шутки те
совсем не в шутку злится.

Растёт обиды снежный ком
и хоть весна – не тает.
Вот за деревней как-то он
её одну встречает.

Она молчит, ей всё равно.
Молчанье обижает.
Пошёл он сбоку от неё –
она не возражает.

Он шёл, в уме готовя месть,
в молчанье сердце билось.
Ну а тропа, чем дальше в лес,
тем уже становилась.

И, по натуре не боец,
подумал он, робея:
«Ну, дорогая, наконец
всё выскажу тебе я».

Сближала плечи их тесней
тропинка, мхом поросшая.
И он сказал... Сказал он ей:
«А знаешь, ты – хорошая...»