Отец и дочери

Когда  скулит  душа от боли,
И к горлу подкатился ком,
Рука дрожит и поневоле,
Все думы только об одном.

Мне дети стали как чужие,
Меня во всем теперь винят,
А мне они всегда родные,
Но вот почти что не звонят.

А был для них всегда я «мапа»,
Любили, ждали как всегда,
Но я любовь свою прошляпил,
И это лишь моя беда.

Они теперь так занятые,
Что суета им не дает,
А мне звонки их золотые,
Узнать как «мапочка» живет….

Болит душа, скулит и плачет,
На мне вины нет ни какой,
Для них решил я все задачи,
И стал теперь я им чужой.

Мои девчонки, мои боли,
Моя вина лишь только в том,
Что  жил всегда я лишь по воле,
И я стоял лишь на своем.

И, слава Богу,  вы родились,
И, слава Богу, живы все,
В моей душе вы поселились,
Жить стало проще, легче всем.

Я ваше детство не прошляпил,
Я вашу юность не пропил,
А то, что стал для вас  растяпой,
Я это видно заслужил.

Я выжил в этом мире страшном,
Я выживал вдвоем с сестрой,
И в этом  дне еще  вчерашнем,
Я рано стал как сиротой.

Мой папа умер инвалидом,
Больная мама и мы детьми,
Я говорю и мне ведь стыдно,
С чужими выжил я людьми.

А вы уж взрослые девчонки,
И вам не нужен больше я ,
У вас есть мама, вы сестренки,
У вас теперь одна семья.

А я здесь лишняя картина,
Нет места мне на той стене,
На кой вам этот «буратино»,
И даже тень моя в окне.

Простите дети, я виновен,
Наверно тем, что просто есть,
Я остаюсь всегда «условен»,
Но можно ведь меня прочесть.

С тем вас любящий «мапа».

01.04.2012. А. Бай