Серебряная пыль

В степи безбрежной травы серебрятся
Под темною, тяжелою луною.
Холодные ветра рекою манят, и струятся,
Зовут с собой, мерцающей волною,
Туда, где нет пределов и запретов,
Туда, где воздух дышит тишиною.
Где тысячи закатов и рассветов…

Порою темною, таинственной, ночною,
Средь той степи, по-грудь в пьянящих травах,
Табун коней промчал серебряной стеною,
Чтобы укрыться там – в глухих лесных дубравах…
Глаза горят, сияют звездным светом,
И гривы их – как брызги в водопадах.
Пылают ночью – скроются с рассветом…

Как волны бурные, струятся в перепадах,
Несутся в ночь, летят за ними искры,
И чертят небо в быстрых звездопадах,
Копытами мерцают аметисты…
И степь для них простор свой открывает,
И воздух – освежающий и чистый.
И мало кто об этом, в мире, знает…

Там, на краю степи, где месяц серебристый,
В подножье мглистых гор, поляну освещает,
Там, где ручей течет, искрящийся и быстрый,
На арфе, дева, там, волнующе играет.
Глаза её сверкают звездным светом,
И тёмная волна на плечи ниспадает.
Таинственным, мерцает, силуэтом…

И взгляд, ей брошенный, насквозь тебя пронзает.
Она поет о сбывшемся, несбытом,
Поет о том, что так тебя терзает,
Поет о настоящем и забытом…
Но голос холоден, он давит, и дурманит.
Порою кажется твердеющим гранитом,
То, вдруг, опять зовет, ласкает, манит…

Я был с ней рядом, слушал её пенье.
Парил мечтой, горел тяжелой страстью.
Когда лишь взгляд ее, касался на мгновенье,
Храня в себе тяжелое ненастье,
Сжигал дотла мне сердце, ярким светом,
Наполненный суровыми ветрами,
Он был, души моей, закатом и рассветом…

Вернуться бы туда,
Где травы серебрятся,
Как матовая, бурная вода.
Ветра тревожат душу и струятся,
По гривам лошадей, несущихся туда,
Где яркий свет теряется в тумане,
Где не важны ни радость, ни беда.
В степи мерцающей, как в темном океане,
Остаться, раствориться навсегда…