Параллельный мир

Конечно же, конечно же, она пьяна. Она никогда не пишет и не звонит по трезвости. Потому что держится и злится про себя, загоняя всю боль и обиду как можно глубже… Но легче от этого не становится. Рано или поздно всему нужен выход… Слёзы должны вылиться, музыка должна разорвать душу, алкоголь должен проявить все фотоснимки измученных чувств. Тогда всё становится на свои места, именно в эти моменты. Когда ты сидишь, обнимая колени, и раскачиваешься в разные стороны, словно псих. И рыдаешь вслух, пока никто не видит.

Ещё один день сдох.  Ещё одни сутки вы бродили где-то порознь, занимались каким-то делами, ели, пили, торчали в контакте, разговаривали с какими-то людьми, лелеяли какие-то свои мысли и мечты…  Дышали промозглой весной, шагали по мокрым улицам, напевали странные мелодии, тревожились и переживали из-за своих дум, спешили в тёплые дома, к родным и любимым…
Всё по-прежнему, всё по-старому. Каждый продолжает идти своей дорогой. Только не так, как раньше. Что-то новое не даёт покоя. Параллельный воображаемый мир. В котором вы постоянно говорите друг с другом. Практически каждую секунду. Или ей одной только так кажется? Скорее всего. Этот мир создаётся лишь её больной фантазией. Если бы только существовало хоть какое-то лекарство, способное избавить от этих болезненных галлюцинаций… Но такое ещё не придумано. Сколько бы пилюль она выпила бы тогда разом в надежде прекратить этот бред! Можно выпить другие пилюли и покончить со всем, ведь жизнь уже давно превратилась в ад из едкого дыма и горького пойла. Серый город стал ещё более чужой и холодной тюрьмой, чем прежде. Люди стали ненавистны. Их тотальное равнодушие вызывает только гнев и презрение. Как они могут быть так слепы и глухи? Ведь её боль почти кричит изнутри! Как же её можно не замечать?… И продолжать идти мимо… Но это ещё не самое страшное. Страшнее то – что он может.

Время проходит, дни нанизываются на незримую нить жизни, складываются пыльным багажом за твоей спиной. А боль не утихает. И эти мысленные диалоги в голове не смолкают. Они происходят постоянно. Иногда только она устаёт и кладёт свою голову на его плечо. Потому что нет больше сил. И усталость валит с ног. Они одни. И чья-то горячая рука гладит её ледяной лоб. И больше, наверное, ничего не надо. Потому что там – суета и проблемы.  А здесь только они. И большей близости не будет, несмотря на все различия и расстояния…
Как же приятны эти милые фантазии, согревающие измотанную и истерзанную душу. Только в реальности она стоит одна в прокуренном подъезде и смотрит в грязное окно. Никотин разъедает горло сухой струей, кислое вино осело в желудке и потекло по венам… Снова эти глупые слёзы. Снова эти глупые бесполезные звонки. И бесцветные фразы на том конце. Нет-нет, я просто так звоню, извини, что беспокою… Ты пропал, я волновалась. Но срывающийся голос хочет закричать другое. Совсем другое. Высказать всё. Достучаться, добиться понимания, сочувствия, жалости и если не любви, то хотя бы банального желания увидеться… Закричать про то, как всё неправильно и подло, про то, что время только разжигает всё сильнее, и каждая минута льётся едким ядом на незаживающие раны, сказать, что нет ничьей вины, и в то же время виноваты все, поведать про этот долбанный параллельный мир, в котором можно увидеться в любой момент. Стоит только захотеть.