Песенка про развод, навзрыд и груши Пастернака

                Меня жена прозвала "лопушок".
                Вот каково тут жить почти что овощем!
                И я вспылил. И весь в пыли ушёл.
                Ушёл в запой клокочущим и тонущим.

                Хлебнув слезы, как водки из горла,
                и поперхнувшись ею - тьфу ты, тёплая! -
                я сам порвал. Жена не догнала,
                когда навзрыд с похмелья что-то ёкнуло.

                Гляжу ей вслед. И вроде всё при ней.
                А пригляжусь - она мне подходящая
                как редьке хрен. Но я не охренел
                и от жены подался к телеящику.

                Махну стакан - и по уши в экран:
                вкушаю жизни прелести да пакости.
                А при жене не дале как вчера
                хотелось груш, достать чернил и плакаться.

                Сказал судья при расторженьи брака,
                что муж объелся груш у Пастернака.
                И надо бы привлечь меня, пока
                не начал я трясти ПастернакА.

                Ходит моя бывшая без охраны - вот она!
                Выдаёт глазищами на гора любовь.
                Но во мне, как в овоще, нет ни грамма гонора.
                А с утра того вообще - голова бо-бо.

                В убитой двушке так мы и живём.
                Хоть и свободны подлинной свободою,
                но всё не можем разменять жильё.
                Я хлопотал, да как-то всё не то дают.

                Она вздыхает: "Лопушок ты мой..."
                Уж лучше б выла, впала бы в истерику.
                Но ей фартит: иду к себе домой -
                а вроде к ней. Хотя ведь я к себе иду!

                А тут на днях по телеку футбол.
                Ну, я и вмазал. И забил на бывшую.
                А протрезвел - лежу себе тупой.
                В своём уме, но у жены подмышкою.

                Мы столько лет прожили до того.
                Наверно, тянет на родные запахи.
                К тому ж с похмелья голова бо-бо:
                не отличает слякоти от засухи.

                Не зря судья при расторженьи брака
                нас не развёл на груши Пастернака,
                а всё ворчал и призывал к ничьей
                сухую смесь обугленных грачей.

                Ходит моя прежняя по квартире гоголем.
                Говорит, хоть режь её, не уйдёт сама.
                А во мне беспомощном нет ни грамма гонора.
                И вообще как в овоще - ни хрена ума.

-----------------------------
    ПВЛ      03.05.10