* * *
Убивают наши сказки,
Убивают наши песни.
Их, как бабочек красивых,
Опускают в формалин,
На иголках распинают
И хранят в коробках тесных.
И народ, творец их дивный,
Им уже не господин.
Потому, что сам засушен
И наколот на иголки,
Что деревни вымирают,
Исчезает старый быт,
И о творчестве народном
Потому какие толки?
Новый век, эстрадно-колкий,
Всё народное гнобит.
Лишь, как бабочки сухие,
Вдрызг нарядные «пейзане»
Помелькают на экране —
И обратно в коробок.
Показушная «народность»
Покружится в сарафане —
И опять скопцы лихие
Ей вонзят иголку в бок.
Не живут в неволе песни,
Не живут в коробках сказки.
Им нужна душа народа
И раскованный язык.
В городах для сказок тесно,
Где глядит народ с опаской,
Где разнуздана свобода,
Где иссох живой родник.
1. 04. 2012 г.
***
© Copyright: Виктор Беликов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112040103044
Свидетельство о публикации №112040103044
Рецензии