Мастаренька

          Как мало помню я старинных песен,
          Что пела бабушка на праздник за столом,
          То пела песни,где смеялись вместе,
          То слезы утирала подолом.

          Те песни юности,поры тех дней,
          Где бабушка была еще ребенок.
          Те песни ближе бабушке,родней,
          Чем те,что слышал я уже с пеленок.

          О чем ты плачешь,я ее спрошу,
          Когда поешь ты песнь о бедной Гале.
          Когда казак уехал на войну,
          Как одного с войны его встречали.

          И скажет бабушка:"Не плачу я,внучок.
          Душа то стонет-в горе и печали.
          Погиб во время голода сынок,
          И дочку не спасли,не откачали.

          Нам трудно было жить:
          И голод,и разруха,
          И красные,и белые стучат.
          И все правы,и все кричат..."

          Любил я бабушку,а бабушкой ее не звали,
          А звали мамой старой-мастаренькою знать.
          Лиш только позже мы о том узнали,
          Что бабушку Прасковьей и Кириловною звать.

          И вот прожил я в жизни уж немало,
          Но все же сожалею я о том,
          Что мало слушал,песен знаю мало,
          Ведь в песнях наших дольше мы живем.