Бессоннице

Уже вторую ночь,
Воюю я со сном.
Он не приходит ночью,
Но есть он только днем.

По разному пытался,
Я всячески заснуть.
Но он всеж не поддался,
И не помог вздремнуть.

Уселся я за книгу,
Трехтомники вроде бы.
Но получил лишь фигу,
Заместо темноты.

Затем я разозлился,
И стукнув по столу!
Пошел проматерился,
Вон в том большом углу.

Потом я сел на стульчик,
У зимнего окна.
И слушал как играет,
Со звуком тишина.

Наслушавшись до боли,
Глаза не разомкнешь.
Сейчас уснул бы в поле,
Хотя опять все врешь.

Пошел взял лист бумаги,
И карандаш тупой.
И написал бедняге,
О жизни вот такой.

Затем проснулся утром,
За кухонным столом.
И понял что за ухом,
Есть карандаш с пером.

Ох если бы писал я,
За сутки по стиху.
Наверно б исписался,
И не познал мечту.


Мечту стать чем то большим,
Чем сонным дураком.
Но и не вечно спящим,
Каким то чудаком.

Не против быть смешным я,
Но всеж не остряком.
И не впадать в унынье,
А прыгать кувырком.