Картина

Углем написана картина,
И очень даже неспроста.
Хоть там стоят бутылки ,вина,
Все это в глубине холста.

На плане первом, мы заметим,
То что не видим никогда.
Пока его мы отойдем,
И отойдем чуть-чуть ,тогда.

Есть шанс увидеть панораму,
Но толку в этом ,ровно ноль.
Узреем только цвет и раму,
И ровно это видит моль.

Теперь, одев очки, взяв лупу,
Приблизим нос свой к полотну.
И обнаружим линий кучу,
А в ней найдем, ее одну.

Мечту ,волненья ,фантазерство,
Наброски памятных картин.
Вот эта красочна, тут пестро,
Вот это детство ,тут гардин.

Затем увидим юность ,школу,
Любовь ,досаду ,выпускной.
По новой детский страх к уколу,
Война ,тревоги ,путь домой.

Найдет тут каждый как увидеть.
Но только то ,что лишь его.
И будит время холст приблизить,
К глазам ,чтоб не заметить там всего.

Он заключил воспоминанья,
Что были в голове у вас.
Заставил пережить страданья,
Еще один лишь только раз.