Поджидает меня...

Поджидает меня только серая кошка рассвета,
И глумится февраль, и хохочут его смехачи.
Утро-жадина медлит: не впрыснет ни капельки света,
И буксуют, и медлят по тёмным углам лихачи.

Ветер драит лицо, то ли снега больными шприцами,
То ли злыми укусами желчных, хвостатых дождей…
Как недвижно стоят облака безразличья жрецами,
И никак не понять, кто же главный из всех - лиходей.

И, листая апрель на ступенях угрюмой надежды,
Ощущаешь всей шкурой без липкости патоки «грёз»:
Что угодно отдашь, лишь бы зимние сбросить одежды,
Лишь бы зА город, вон, где весна поселилась всерьёз.

Там нарядность лесов, изыск сосен и готика елей,
Снег – раскрытая книга – автографы зимних гостей…
Как весенне чирикнули птахи, а после запели,
Пробирая морозную душу до самых костей.

Охмелеет мечта, станет в яркое платье рядиться,
Когда сердцем увидит природный пейзажей «альбом».
Где-то там боровик, что ещё и не думал родиться,
Но уже изготовился сбыться однажды грибом.

Нагляжусь, проплутав по следам - Ариадниной нити,
Надышусь до озноба – не снят холодов «карантин»,
Поселю в скучном сердце лесную святую обитель
И живые полотна, написанных Богом, картин.

27.03 - 01.04.2012, СПб