Мир, в котором...

Мир, в котором тебя впопыхах наугад состряпали,
воплотили и свесили слабые ножки с шеи,
отпустили – иди, наступай на стекло и грабельки,
и на шарики памяти крошечные в траншее,
да, неплох, и бывает в тени под зелёным кустиком,
гуще пишутся мысли и вьются искусно тоньше,
чем те 9 – в утробе без слов, но с такой с акустикой,
что казалось, на тысячу жизней вперёд доношен.
Со струной пуповины и красной брюшной бумагою
было время подумать о частном и очень разном,
без амбиций и гонок за чувствами, или благами,
и в отсутствии знаний, как больно в годах завязнем.
Жизнь сладка, если к смерти идти, налегке, не думая,
примириться со смыслом – что нет никакого смысла,
и держаться людей. Одиночество – это мумия:
сохраняет лицо, под которым начинка скисла.
Мир, в котором тебя впопыхах наугад состряпали,
к тиражу безучастен, а краска всегда сырая…
Но моментами скудными, реже, когда этапами,
появляется кто-то и держит тебя у края.
(01.04.12.)