Той самой

Поймёт ли эти строки та, что рядом
Со мной уже не будет никогда.
Ты днём назад блистала здесь нарядом,
Была необходима как вода,

Дарила то, что часто вечерами
Я находил с улыбкою в вине.
Ты мной жила, как я живу стихами,
Я был твой принц на золотом коне.

Я рвался в бой, я стать другим пытался,
Менял одежду, принципы, но вот
Я всё же ночью снова напивался
И снова чёркал что-то в свой блокнот.

Не понимал - как ты меня терпела?
Но понимаю - почему ушла!
Нет, я не франт совсем во фраке белом!
Ты в кабаке том пьяницу нашла.

Ну да, я пью! И пить, наверно, буду
Ещё ближайших двадцать-тридцать лет.
В холодной комнате вином лечить простуду.
Тот, кто не пил, тот, право, не поэт!

Потом с утра, глядя на твое фото -
На этот милый солнечный портрет,
Грубить себе, быть полным идиотом...
Кто не любил, тот тоже не поэт!

Когда под хвост уйдут дрова для печки,
Когда отключат в моём доме свет.
Я подожгу огарок старой свечки
Кто не страдал, тот вовсе не поэт.

С тобой Венера будет за плечами,
А за моими только ром и эль.
Я буду пить бессонными ночами,
Пока не спит мой демон Габриэль...