Он прикурил от Вечного огня

Он прикурил от Вечного огня –
Худой юнец с походкой деловитой,
Нырнул проворно к мраморным камням
И прикурил – как флагом руки вытер.
Он прикурил от Вечного огня,
Он оболгал пред павшими меня
И тех неторопливых ветеранов,
Что здесь сидят седыми вечерами.
Он оболгал и школьный тот народ,
Что строем в майский день сюда приходит
И в тишине, что здесь вдовою бродит
О той войне далёкой узнаёт.
Он прикурил – не ранил, не убил
(Куда-то спички вдруг запропастились),
Но из каких запрятанных глубин
Он выкопал свою непроводимость?
Непроводимость горя от других,
Непроводимость чувственного тока,
Что каждый раз у памятных могил
Нас держит в напряжении высоком.
Он обделён умением простым
Быть каждый миг к участию готовым,
Кусок бесплодной почвы, на котором
Зерну чужой слезы не прорасти…

А ты гори, бессменный наш Огонь,
Наш праведный, неугасимый светоч,
В тебе сгорают, как пустая ветошь,
И мелочь чувств, и ложь иных икон.
Гори всегда, забывчивость гоня,
Ведь смерть бойцов не может стать вчерашней…
А если вдруг сердца остынут наши –
Мы их зажжём от Вечного огня.