Есенин оставил нас в тридцать,
Высоцкий ушел в сорок два,
Мне с ними трудно сравниться,
Я лишь подбираю слова.
Порой получается что-то,
Похожее на стихи,
Если есть рядом кто-то
И мне отпускает грехи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.