а у нас не весна, а дождь и, к
примеру, слякоть.
неприлично плакать, еще
неприличней спать,
город мокнет под мерзким
холодным ветром... папа,
я учу иврит, чтобы как-то тебя
понять,
как ты хмуришь брови, как
трогаешь веки,
как задумчиво морщишь усталый
лоб,
проблема отцов и детей в
двадцатом веке,
это какой-то вечно нетающий
чертов сугроб:
только вроде увидел траву,
только он истаял,
и опять снега, и опять гололед,
туман...
папа, дети все так устроены:
вырастают,
я не то чтобы это изобрела сама.
но от этого мне не хочется
меньше к ладоням жаться,
слушать сказки и быть
укутанной ввечеру...
знаешь, папа, все девочки
пробуют наряжаться,
чтобы быть как мама... да нет, я
тебе не вру,
я тоскую просто, а ты все
молчишь упрямо,
я себя на какие-то глупости от
отчаяния извожу...
вот я вырасту, пап, и стану
красивей мамы
вот тогда наконец-то я все тебе
расскажу.
***
© Copyright: Под Лидокаином, 2012
Свидетельство о публикации №112033106817
Свидетельство о публикации №112033106817
Рецензии