03. 13

Дешёвый кофе из пакетиков за семь рублей,
Дешёвых сигарет под подушкой моей блок.
Никто не знает, что в душе метель.
Читать ведь не умеют между моих строк...

И верят так наивно улыбке на лице,
Не знают, что за ней лишь боль скрывается.
И прочитав все эти заметки на листе,
Каждое создание улыбается!

"Ты ж творческая личность! Не бойся же! Поплачь!"
Не думая, сказали мне с улыбкой.
Ей высказать все невозможно.учитель ведь, палач...
Кивну лишь, признавая день ошибкой.

За стеклом замерзшим фонари кому-то освещают путь.
Бездумно дни и ночи просиживать, смотря на отражение их.
И от тяжелых вздохов вздымается котёнка грудь.
А я мешаю запахи, свои не отделяя от чужих.

И снова пачка. Пятая за ночь.
И сей абзац короче остальных.
Гоню я вас к чертям всех. Прочь!
Я свой среди душевнобольных.

И в психбольнице проводя недели,
И улыбаться на слова, плюющих яд.
И стекла от дыханья запотели...
На них рисую я картины,как маньяк.