Дни за днями летят
Жизнь вперёд, развиваясь, идёт
К своей цели естественным ходом,
Лишь Россия науки неймёт.
Видно, ждёт роковых обстоятельств
В поте, ломке устоев, в крови,
Над рассудком своим издевательств,
Заставляющих дуру идти.
Бестолковой, видать, не понятно,
Что не хлебом единым живёт,
А искусством, наукой приватно
И всемирной культурой народ;
Что идей производству нет места
Там, где служба налогов гребёт
Близоруко без льгот и инвеста
Деньги роста его в оборот;
Что на дико широких просторах
Можно лишь экстенсивно расти,
В полицейских ходить уборах
Без привета и чести в пути;
Что в конце-то концов к развалу
Ей придётся, как Риму в былом
В таком виде придти, не малу
Заработать насмешку потом.
Есть у этой проблемы решенье,
Но одно — волевым путём
Свой балласт земляной в поле зренья
Иной власти сдавать внаём.
Но условности нрава над родом
Этот выход решить не дадут
И России, увы, год за годом
Будет корчить Балда — баламут.
-/-
Свидетельство о публикации №112033100128