Отраженье угрюмого лика
в лужах из грязного снега,
те остатки дождливого блика
на расстоянье парсека.
Изнеможенье тусклого света,
прорывающегося сквозь
облака! Без иного ответа,
чем жизнь наша поодаль, врозь.
Предсказуемость серости будней
клонит в сон зевок за зевком.
Всё мрачней, всё печальней, безлюдней
стало жить! И как-то всё в лом.
И уж дома пирует безделье,
за всеми следя из окна.
Этот сплин, холода, огорченье,
всё это зовётся - весна.
Весна
© Copyright: Михаил Герасименко, 2012
Свидетельство о публикации №112033007066
Свидетельство о публикации №112033007066
Рецензии
