В чаще

Вы простите, такая натура моя уродская:
Дай прочесть - не скажу, Городецкий ли, Брюсов, Бродский ли.
Мой словарный запас исчерпаем и лимитирован.
Мало знаю и, нет, Достоевского не цитирую.
Музыкантов не помню, хоть песни до дыр заслушаны.
И все чаще восторги услышаны незаслуженно.
И все чаще престнеют стихи, и все реже пишутся.
Да какая там книга, не книжка, а даже книжица
Зависает в ПК в поврежденном формате WORDовом.
Я все мягче стелю, но по-прежнему так же твердо вам.
Вы все так же Вселенную мерите помедалево.
И все чаще не видели, ведали, а видали вы.
Вы простите, мне рассказать вам по сути нечего.
Попытаюсь доходчиво, выйдет лишь опрометчиво.
Я желаю добра, вы простите, что не рубинов вам.
У меня тут весна засияла в бору рябиновом,
Заплясала, запела, да так, что вдохнешь и кажется,
В голове вместо слов образуется счастья кашица.
И тогда мир улыбками полнится, смехом множится.
Моя дочь говорит: ''Мам, я буду твоя художница!''
И рисует, рисует, рисует тепло и ласково.
И какие там фрески сравнятся с такими красками.
Да, я вряд ли когда-то спою, как Наташа Смирина.
Но мой друг говорит, и я верю, что в этом мире нам
Все дано, все, как есть - не убудет и не прибавится.

Мы идем с ней за руку. И небо нам улыбается.