Путь трубадура

А что теперь ему
осталось?!
Казенный дом, да фото в
рамке.
Колода вытертых
картинок,
осколки выцветших
надежд...
Прошло. Отпелось.
Отыгралось.
Судьбы холстина
наизнанку,
как платье, брошена на
рынок
б/у, поношенных одежд.
Он не утешится словами,
Его не тронет реплик
пафос,
мораль высокая
сочувствий,
аплодисментов фальшь
пустых...
Он не сыграет больше с
вами,
не забелеет больше
парус..
И здесь следы его
присутствий
Не превратятся больше в
стих.
Его наивно обманули,
взяв высочайшую оплату:
лихву, проценты, штрафы,
пени
и всё, что можно было
взять...
А в переулках загогулин
его души - одни лишь
тени
ушедших призраков
невнятных...
И он не хочет их играть...
Он канет с утренней
звездою,
как скрипка в улиц
перебранке.
Не оглянувшись, будто
скажет:
"Финита! Я иду домой...
"Ведь все, что здесь ему
досталось -
лишь некролог, да фото в
рамке...
И роль последняя -
"Усталость",
и чей-то голос за спиной...