Покуда век наш торопится, несется,
Тоска следом медленно крадется,
Как лесной сибирский кот,
Чтоб наверняка положить добычу в рот.
Наш век сжирает и стирает
Кровь десен, что режутся о скалы
Людских словес. Не поминает,
Но кладет на шпалы
Средь бархатных завес.
Столетье это явно не Всевышним шито:
Нажав на спуск, ты не услышишь даже "бито!"
Тут все смогом пакостным покрыто,
Да так, что только щуришь глаз,
Давясь сквозь слезы. Смыта.
Тушь добра, правдивых фраз.
Денно, ночно, утрене, вечерне,
Здесь дико больно, туго, ленно,
Горько, страшно и опасно,
Но все же вам рисуется "прекрасно".
Я не пророк, увы,
Хоть умоляю вам в угоду:
"Вы, да-да, вот вы!
Милейшие, родите Бога!!!"
30 марта 2012
Покуда век наш торопится, несется...
© Copyright: Софья Митрошина, 2012
Свидетельство о публикации №112033001372
Свидетельство о публикации №112033001372
Рецензии