У слов бывает привкус пепла,
Там, где бумаги рваный край
Танцует строчками под ветром,
Отмучившись, и прямо в рай…
И, остывая, сыплет суффикс
Бумажной сажей за порог.
Он уменьшительный по сути,
Он был ласкательным… Мой Бог!
Взгляни – как бабочки, страницы
Легко летят в "тогда"… Туда,
Где полусферой счастья лица
К ним наклонялись иногда.
Сожженные письма
© Copyright: Марина Зейтц, 2012
Свидетельство о публикации №112033011012
Свидетельство о публикации №112033011012
Рецензии