Босяцкая

Словно вылезла весенняя трава
По подъездам, подворотням босотва.
И на брошенных подковах кулебяк,
Как печать стоят следы клыков собак.

По подвалам фешенебельнейших хат
Побираться и подлизываться рад,
Я, помоечный облезлый старый пёс,
Что в Москву минувшим летом бог принёс.

Всё под окнами брожу, разинув рот.
Может кинет хлеб какой-то идиот
Или выпотрошит клава этилен
Для подкормки моих старых бедных ген.

И блуждаю, словно изгнанный барон,
Только здесь таких же целый легион.
Гонят палками, смеются, слюни льют
И когда-нибудь, наверное, убьют,

За кусок паршивый, плесень калача
Загрызут, порвут на части москвича...

Сверху гадят, льют помои, всякий хлам
Нам на головы бездомным босякам.
Мы за это обнажаем им клыки,
Злые черти добрым ангелам тоски.

Наша улица, а ваши потолки.
Вы живёте в серых клетках, чудаки,
И сирень цветёт для нас, а ваш удел -
Гнить в пучине беспросветной сточных дел.