Холивар холиваром, посланец шлёт тайный знак.
Носится по бульварам белая ****ь - весна.
Телефон звонит, сообщения кто-и-с-кем-зачем-и-пошто,
клоун в передней надевает своё пальто,
улыбается, как никто.
Говорит – я любил тебя ни за что,
понимаешь? Любил тебя ни за что.
Больше не люблю
и банальные рифмы.
Корабли напарывались на рифы
и тонули, тонули, тонули. Ласточки, а не грифы
клевали лица матросам.
Клоун среднего роста, смуглый, темноволосый,
сделанный по ТУ, не по ГОСТу.
Выходя из подъезда не слышит голоса,
не задаёт вопросов.
А говорят, никогда не поздно.
Бывает – поздно.
Холивар утихает. Снег падает,
покрывает тёмные силуэты
домов и памятников, «мне стали слишком малы твои
тёртые джинсы» поют в наушниках недопето.
У тебя оружейка – ножи да ржавые арбалеты.
Ты идёшь за ним, останавливаешь его торопливым «где ты?»
когда звонит телефон.
телефоны
© Copyright: Юлия Али, 2012
Свидетельство о публикации №112032800176
Свидетельство о публикации №112032800176
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.