Пауза

Шуми, шуми, моя Стихира.
Тебе недолго до сортира.

И кляузы здесь вновь строчат.
И пуще прежнего...и яд -
вновь источают...в негативе
свернулась кольцами змея...
протащат подленькое чтиво -
народ честной до фонаря...

И завтра то ж. И через год.
Себя Стихира продаёт.

И время паузу протянет.
А там, глядишь, умнее станут.

Нельзя продажно жить, друзья.
Учти, поэзия с тебя - за слово
каждое испросит.
Идут века. А скоморохи -
во благо были ведь всегда,
когда приходится плясать
пред паном злым, себя любя...
А всё ж, словцо, порой летело,
да так, что избы все горели...
А нынче к меду сулема -
опять примешана в словах...
Век двадцать первый, подыграй!
Ведь живы мы, глядим в глаза.
И за углом, такое дело,
око редактора кривело.

Нет удивлению предела.
Шуршат бумажники. Шуршат.
На каждый пришлый "суррогат".
Понятно, рот не разевай,
да на господский каравай!
И стороной идёт, легка,
моя строка, твоя строка.
И всё пока не при делах.
А сердце отдано не зря.

Тебя, Поэзия, коснулась
чужая лесть.
И самодуры.

И сфинкс, тропой пройдя своей,
поймет, что ты давно не лев.


28.03.12.