Разорили нас до нищеты
Бывшие служители народа
И теперь кричат до хрипоты,
Обещанья стали слаще меда.
Но и мы не веря никому
Фатализмом будней заболели –
Ожидаем завтра, как тюрьму.
В тюрьме быта предки онемели.
Постригут смирившихся овец…
В личной келье скромники монахи.
Личность не родившийся мудрец,
Что запутался в утробном страхе.
А живые умерли давно,
Преждевременно в бессилии смирившись,
Сладким кажется им горькое вино,
Горе сладким кажется напившись.
Разорили нас до нищеты
© Copyright: Василий Грань, 2012
Свидетельство о публикации №112032700181
Свидетельство о публикации №112032700181
Рецензии