17 дней спустя

Каждый день я перекладываю, перелистываю,
Казалось бы, совсем чужие письма.
И вроде как история вся полностью исписана,
Порой кривыми, но такими правильными мыслями,
В голове разрядами сбегают крысы все,
Когда я говорю словами совместно созданными.
И мне так хочется с этими крысами, по-быстрому сбежать из дому,
И обязательно не понимать бед, собственноручно созданных,
Для таких же как и я - необузданных.
Для таких же ненужных, на ветер брошенных,
Для таких же пустых, изполосанных, упивающихся в победах.
Как печально и все-таки трогательно,
Когда дома тебя некому ждать и к обеду.
Весь вечер опять проведется, в якобы светских беседах.
Словоблудием, красноречием не обделенных,
Но все-таки глупых и немного скромных.
День за днем одно сплошное неразумие.
Тысячи актеров, пьяных лиц, их гнилое безумие
На их постоянно замашисто-гордых отмазках,
На всех небылицах, с их глупыми сказками...
И я, пытаюсь не слиться с этой серой массою,
Чтоб в итоге не превратиться, не стать грязною.
Да, что-то я разнылась и распоя`салась.
Одна сплошная градация от черного к белому, связано.
На часах кухонных в моей квартире, по-прежнему
Один ноль один и один ноль четыре. Вежливо.