Твои несолнечные качели со скрипом праведным
Меня подхватили пустой и уронили заполненной
Едким чувством вины и душным, таким близким к панике,
Осознанием близости с перепачканным, отданным.
В скомканной кроне укромных коконов
Мы сменяем себя перебитыми птицами,
Боясь тривиальных мостов, неровно построенных,
Что в прошлое могут впустить и уместить нас там.
Много шипящих звуков - под ногами и между стеклами...
Мы не по крови, мы не пропитаны - я тобой, ты мной.
Я прошиплю тоже, выдувая воздух на рану размокшую,
Не пережав артерий, не закрывая на ключ за собой...
3
© Copyright: Осень Из Бумаги, 2012
Свидетельство о публикации №112032711561
Свидетельство о публикации №112032711561
Рецензии