Укромный охотничий угол

С детства люблю непролазные чащи:
там закоулки, тоннели кричащи.
Там потаённые тропы и клад,
дебри лесные – отважному грант.
Страхи от дурости, как осьминоги,
шастают, щупают лица в дороге,
мокрою слизью текут наугад,
липнут присоскою к телу, шипят.
Рот перекосит гадючья дорога,
если, на счастье, ещё и берлога
встретит весёлым провалом в пути –
лучше забавы, поверь, не найти.
Влёт разрываешь кусты наудачу,
я не из слабых, но вот-вот заплачу –
катится шаром рычащим гора,
я словно мячик, а он – детвора…
Выкатил мячик: «Что пули уснули?»
Пальцы сложились в весёлые дули,
выпрямил спину – сам Ника и стать,
здесь уж меня наглецу не достать.
Гордо окинул свои горизонты:
вот недалече уж пляжные зонты,
там и избушка, оладьи в печи –
радость-хозяйка, закуски мечи!
Я откупорю заветных пол-литра,
чокнусь с тобою, родная Палитра,
в закусь нанижу груздя, аки князь…
Шастает по лесу разная мразь.